Todas las mujeres con las que salió mi padre viudo desaparecían de la noche a la mañana; así que le pedí a mi amiga que tuviera una cita con élkara

Una tercera hacía voluntariado en un refugio de animales los fines de semana.

Pero ninguna de ellas se quedaba.

Al principio, supuse simplemente que no eran compatibles.

Las citas son complicadas.

La gente puede disfrutar de una velada juntos y, aun así, decidir que no hay futuro. Me decía eso cada vez que una de las mujeres dejaba de responder.

Todas las relaciones terminaban exactamente de la misma manera.

La cita transcurría a la perfección.

Mi padre me llamaba después y me contaba sobre el restaurante, la conversación y cualquier pequeño detalle que hubiera hecho reír a la mujer.

Nunca sonaba arrogante.

Sonaba aliviado.

Luego, a la mañana siguiente, la mujer había desaparecido.

Sin llamadas.

Sin mensajes de texto.

Sin explicaciones.

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La primera vez, mi padre supuso que ella se había ocupado con otras cosas.

La segunda vez, pensó que había malinterpretado el interés de ella.

—Tal vez hablo demasiado de tu madre —decía.

—Apenas la mencionas en las citas.

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—Quizás soy demasiado anticuado.

—Le abriste la puerta. Eso no es ningún delito.Me dedicaba una sonrisa cansada, pero mis palabras de ánimo nunca parecían llegarle realmente.

—No lo entiendo —susurraba.

—Todas parecían tan felices.

Odiaba verlo perder la confianza en sí mismo.

Cada rechazo lo arrastraba de nuevo hacia el hombre en el que se había convertido tras la muerte de mamá.

Dejaba de cantar otra vez.

Releía mensajes antiguos como si la respuesta pudiera estar oculta entre líneas.

La cuarta mujer desapareció después de decirle que quería que conociera a su hermana.

La quinta se esfumó tras hacer planes con él para el fin de semana.

Cuando la sexta mujer desapareció, ya no pude ignorarlo más.

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Algo no iba bien.

Eso era posible. Pero no cabía la posibilidad de que seis mujeres desaparecieran de la misma manera tras haber prometido una nueva cita.

Le pregunté a mi padre si había ocurrido algo inusual durante aquellas veladas.

Se mostró confundido.

—No. ¿Por qué?

—¿Discutiste con ellas?

—¿Dijiste algo que pudiera haberlas asustado?

Su rostro se tensó.

—¿Qué clase de hombre crees que soy?

—No quería decir eso.

Se apartó de mí y empezó a enjuagar una taza limpia en el fregadero. Sabía que le había hecho daño.

—Yo también.

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Esa noche llamé a mi mejor amiga, Rachel, y le pedí un favor.

Rachel y yo nos conocíamos desde la universidad.

Era honesta hasta el punto de resultar dolorosa. Podía encantar a toda una sala, pero también era capaz de detectar una mentira antes de que la mayoría de la gente hubiera terminado de contarla.