Así que Curtis se apartó.
Y Vanessa dio un paso al frente.
Aprendió el horario de medicación de Arthur y lo administró con la precisión de alguien que entendía que la diferencia entre la dosis correcta en el momento adecuado y un error por descuido podía ser la diferencia entre su bienestar y su sufrimiento.
Lo limpiaba cuando estaba demasiado débil para mantenerse en pie, realizando las tareas de cuidado más íntimas sin quejarse y sin hacerle sentir menospreciado.
Se sentó junto a su cama durante las largas noches en que la morfina difuminaba la frontera entre el pasado y el presente, cuando él se dejaba llevar, murmuraba y a veces buscaba su mano sin saber bien de quién era.
En las primeras horas de la mañana, cuando el miedo invadía la habitación como suele ocurrir cuando una persona se acerca al final de su vida, ella le sostenía la mano y lo acompañaba en ese momento.
Curtis aparecía de vez en cuando.
Llegaba impecablemente vestido, le daba una palmadita en el brazo a su padre con la distracción de alguien que no está del todo presente y le preguntaba si Arthur había mencionado el testamento recientemente.
Vanessa se decía a sí misma que era el dolor manifestándose de una manera incómoda.
Se equivocaba, como comprendería más tarde.
Cuando Arthur murió, Vanessa perdió a alguien que, de forma silenciosa y sincera, se había convertido en el padre que siempre había deseado.
Curtis, de pie junto a ella en el momento del fallecimiento de Arthur, parecía casi aliviado.
La tarde en que aparecieron las maletas
En el funeral de Arthur, Curtis representó el duelo con considerable elegancia.
Llevaba un pañuelo de seda y un temblor controlado en la voz; decía lo correcto a las personas adecuadas.
Pero sus ojos recorrían constantemente la sala, catalogando a los hombres de negocios presentes, evaluando sus trajes y relojes con la silenciosa meticulosidad de quien ya pensaba en el futuro.
