cercanos a Sheboygan, el fuego crepitaba en una chimenea de piedra rústica.
Sophie dormía profundamente en una canasta forrada con mantas de lana limpia, colocada cerca del calor de las llamas pero a salvo de cualquier chispa. Su pecho subía y bajaba con una regularidad pacífica, ajena por completo a la tormenta que acababa de fracturar el mapa criminal del Medio Oeste.
Yo estaba sentada frente a una mesa de pino macizo, con una taza de té de manzanilla humeante entre las manos y una manta sobre los hombros. El
