golpeó el estómago.
Salió del reservado a paso rápido, ignorando las reverencias de sus socios y los saludos de los hombres de Marcus Crane apostados en el pasillo VIP. Su chofer, Silvio, lo esperaba junto al SUV en la salida privada del club bajo la lluvia incesante.
—A la casa. Rápido —ordenó Roman, subiendo al asiento trasero.
—Sí, jefe.
El trayecto de veinte minutos desde el centro de Milwaukee hasta la finca de River Hills se sintió como una eternidad de asfalto mojado y luces de freno rojas. Roman marcó
