—¡Quítate ese vestido! —le gritó mi sobrina a mi hija durante la cena de Navidad—. Pero fue el último regalo de papá —sollozó. Mi cuñada se adelantó e intentó arrancárselo—. Entonces es propiedad de esta familia. Tú mataste a su padre —espetó. Creían que ser viuda me hacía débil y fácil de controlar. Se equivocaban. No tenían ni idea de que esa noche de Navidad sería la última vez que llamarían a mi casa su hogar

diez minutos más, Karen —respondí en voz baja. Mi voz estaba completamente desprovista de energía, un susurro hueco, ronco y débil, agotado por seis meses de noches de llanto incesante y en vela. No tenía fuerzas para discutir con ella. Apenas tenía fuerzas para respirar.

Karen dejó escapar un bufido fuerte, teatral y profundamente condescendiente. Me dio la espalda, abrió la vinoteca empotrada y se sirvió una generosa copa rebosante de mi Cabernet Sauvignon de añada más cara: una botella que David y yo habíamos estado guardando para nuestro décimo aniversario.

—Sinceramente, Sarah —suspiró Karen dramáticamente, dando un sorbo profundo y voraz al vino, dejando una mancha de pintalabios rojo en el borde de la copa—. David siempre fue el pilar de esta casa. Era el ancla de esta familia. Sin él aquí para encargarse de todo, para mantener el rumbo, todo parece desmoronarse. De verdad que tienes que recomponerte.