—¡Quítate ese vestido! —le gritó mi sobrina a mi hija durante la cena de Navidad—. Pero fue el último regalo de papá —sollozó. Mi cuñada se adelantó e intentó arrancárselo—. Entonces es propiedad de esta familia. Tú mataste a su padre —espetó. Creían que ser viuda me hacía débil y fácil de controlar. Se equivocaban. No tenían ni idea de que esa noche de Navidad sería la última vez que llamarían a mi casa su hogar

arrugado y desordenado sobre el frío suelo de mármol, de pie en el vestíbulo solo con su camiseta interior y medias; exactamente la misma posición humillante, expuesta y gélida que había obligado a mi hija a soportar doce horas antes.

No me acerqué a consolarla. No le ofrecí un abrazo maternal a una niña cuyo mundo se había derrumbado ante sus ojos. La compasión es un lujo que no te puedes permitir cuando tratas con parásitos; simplemente la ven como una debilidad que explotar, una invitación a volver a aferrarse.—Ve a hacer las maletas, Mia —ordené, con voz fría y distante—. El sheriff ya notificó a los Servicios de Protección Infantil y están de camino para recogerte. Permanecerás bajo la custodia del estado hasta que tu padre venga a buscarte. Ya no eres bienvenida en mi casa.

Mia dejó escapar un pequeño y lastimero sollozo, se dio la vuelta