—¡Quítate ese vestido! —le gritó mi sobrina a mi hija durante la cena de Navidad—. Pero fue el último regalo de papá —sollozó. Mi cuñada se adelantó e intentó arrancárselo—. Entonces es propiedad de esta familia. Tú mataste a su padre —espetó. Creían que ser viuda me hacía débil y fácil de controlar. Se equivocaban. No tenían ni idea de que esa noche de Navidad sería la última vez que llamarían a mi casa su hogar

por la actitud adinerada de Karen y sus lágrimas de cocodrilo.

Marqué un número de teléfono móvil privado, que no figuraba en la guía telefónica.

El teléfono sonó dos veces antes de que una voz grave, ronca y adormilada contestara. “Miller”.

El sheriff Thomas Miller era el jefe del Departamento del Sheriff del Condado. También era un hombre cuya reñida campaña de reelección financié de manera sustancial, discreta y completamente legal a través de mi Comité de Acción Política corporativo hace dos años. No éramos amigos íntimos, pero ambos éramos profesionales muy pragmáticos que comprendíamos profundamente el valor de los favores y la discreción.

—Sheriff Miller —susurré al auricular con voz fría, firme y autoritaria. Tenía la mirada fija en las luces LED verdes parpadeantes del rack del servidor de seguridad de mi casa, en la esquina de la oficina.

—¿Sarah? Es medianoche en Nochebuena. ¿Está todo bien? —preguntó Miller,