—¡Quítate ese vestido! —le gritó mi sobrina a mi hija durante la cena de Navidad—. Pero fue el último regalo de papá —sollozó. Mi cuñada se adelantó e intentó arrancárselo—. Entonces es propiedad de esta familia. Tú mataste a su padre —espetó. Creían que ser viuda me hacía débil y fácil de controlar. Se equivocaban. No tenían ni idea de que esa noche de Navidad sería la última vez que llamarían a mi casa su hogar

mi hijo y mis bienes.

Justo a medianoche, la casa estaba en completo silencio, salvo por el aullido del viento invernal que azotaba las ventanas escarchadas y el suave y rítmico tictac del reloj de pie en el pasillo.

Me levanté de la cama, dejando a Lily, dormida y exhausta, arropada bajo mi grueso edredón de plumas. Caminé en silencio por el pasillo, mis pies descalzos sin hacer ruido sobre el suelo de madera, y entré en mi despacho. Cerré la pesada puerta de roble y la cerré con llave.

Me dirigí a la esquina de la habitación, aparté una pequeña alfombra persa decorativa y me arrodillé en el suelo. Giré el dial de la pesada caja fuerte de acero, profundamente incrustada en los cimientos de hormigón.

Clic. Clic. Clac.

Abrí la pesada puerta de acero. Metí la mano dentro y saqué una carpeta de manila gruesa y pesada etiquetada‘