Se llevó una mano a la frente.
—Lo dije de la peor manera posible.
—Eso no
fue “la peor manera posible”. Fue aterrador.
—Tienes razón.
No añadió nada.
No dijo “pero”.
No dijo que yo había malinterpretado.
Sólo aceptó que había estado mal.
Eso importó.
Pero no lo arregló.
Le extendí la mano.
—Mi teléfono.
Me lo devolvió inmediatamente.
Lo encendí.
Tenía quince llamadas perdidas de mi madre.
Diecinueve mensajes.
Los primeros parecían normales.
“¿Dónde están?”
“Contéstame.”
“Emily, llámame.”
Después cambiaban.
“No escuches cualquier cosa que él te diga.”
“Tu padre está confundido.”
“Hay cosas de Ana que no entiendes.”
Y el último:
