“¿Cuántos años tienes otra vez?” preguntó.
“Trece.”
“Pareces uno de mis ingenieros.”
Jaylen sonrió levemente.
“Quizá tus ingenieros suenan como niños que leen libros sobre hormigas.”
Wendell casi se rió.
Entonces la carretera se estrechaba.
Las casas se hicieron más pequeñas.
Los coches permanecían inmóviles en los jardines con malas hierbas creciendo alrededor de los neumáticos.
Los porches se hundieron.
La ropa colgaba quieta bajo el calor opresivo.
Jaylen señaló hacia adelante.
“Toma.”
Wendell frenó junto a una pequeña casa azul detrás de una valla de alambre.
La pintura se estaba descascarando.
Una de las ventanas tenía parte de cartón.
Un buzón oxidado se inclinaba hacia la carretera.
El nombre TATE estaba escrito en ella con un rotulador descolorido.
Antes de que Wendell pudiera hablar, la puerta principal se abrió.
Apareció una mujer en el porche.
Parecía más joven de lo que Wendell esperaba.
Quizá a principios de los treinta.
