La puerta de nuestro dormitorio estaba abierta. Su maleta estaba sobre la cama, ya medio cerrada, la ropa doblada demasiado cuidadosamente para alguien que supuestamente acababa de decidir irse.
—“Nunca ibas a decirme, ¿verdad?” pregunté.
—“Sí lo iba a decir.”
—“¿Cuándo? ¿Después del hotel? ¿Después de que aparecieran las fotos en internet?”
No respondió.
Me quedé en el marco de la puerta, temblando. —“Podrías haberme dicho que estabas infeliz.”
—“Te lo estoy diciendo,” replicó bruscamente. —“Estoy eligiendo mi felicidad.”
—“¿Y la nuestra?”
Su espalda seguía vuelta, los hombros rígidos.
—“No puedo hacer esto contigo, Paige,” dijo. —“Tú haces todo un desastre.”
Algo dentro de mí finalmente se rompió, como una banda elástica estirada demasiado.
—“No, tú lo hiciste un desastre desde el momento en que empezaste a ver a otra persona.”
No respondió. Arrastró la maleta pasando junto a mí y salió.
No lo seguí.
En cambio, me quedé en la ventana viendo cómo las luces traseras de su auto desaparecían por la calle sin frenar ni una vez.
Luego bajé, cerré la puerta con llave y finalmente dejé que el peso de todo lo que no había dicho cayera sobre mí.
