PARTE 2
Aquella noche apenas pude dormir. Cada vez que cerraba los ojos, recordaba a mi abuela sujetándome la muñeca y suplicándome que regresara sola.
A la mañana siguiente llamé a su casa, pero mi madre contestó.
— ¿Qué haces ahí tan temprano? —pregunté.
—Vine a ayudarla. Ayer estaba muy confundida.
—Quiero hablar con ella.
—Está descansando, Nola. No la moleste.
Colgó antes de que pudiera insistir. Algo no estaba bien. Mi madre nunca visitaba a la abuela tan temprano, especialmente después de Navidad.
Esperaré hasta el mediodía y llamé desde otro número. Esta vez contestó mi abuela.
—¿Nola? ¿Estás sola? —susurró.
—Sí, abuela. ¿Qué está pasando?
—Ven mañana a las diez. Tu madre estará en la peluquería. No le digas nada.
—Tienes que ver con el sobre?
—Tienes que ver con tu padre, mi niña.
Antes de que pudiera preguntar más, escuché una puerta para abrirse y la llamada terminó.
Al día siguiente llegué exactamente a las diez. Mi abuela me esperaba junto a la ventana, con el rosario entre las manos.
Apenas cerré la puerta, comenzó a llorar.
—Perdóname, Nola. Debí contarte la verdad hace muchos años.
Sacó una fotografía antigua de un cajón. En ella aparecía mi madre abrazada a un hombre de cabello oscuro que sostenía a una niña pequeña.
Reconocí inmediatamente a la niña. Era yo.
—Él es Daniel Keating —dijo—. Tu padre.
Sentí un nudo en la garganta.
—Mamá me dijo que murió en un accidente de motocicleta.
Mi abuela cerró los ojos.
—Daniel no murió cuando tú tenías tres años.
El mundo parecía detenerse.
—¿Qué estás diciendo?
—Tu madre se separó de él. Hubo discusiones y una batalla por tu custodia, pero Daniel nunca dejó de intentar verte.
Me levanté bruscamente.
—Eso no puede ser verdad.
—Tengo pruebas, cariño.
Abró una caja de madera y sacó varias cartas amarillentas. Todas estaban dirigidas a mí.
La primera decía: «Para mi pequeña Nola, en su cuarto cumpleaños». Había otras para mis cumpleaños siguientes, tarjetas de Navidad y fotografías que nunca había recibido.
Abra una carta con manos temblorosas.
«Mi niña, no sé si algún día podrás leer estas palabras, pero quiero que sepas que nunca dejé de buscarte».
Las lágrimas comenzaron a caerme.
—¿Por qué nunca me entregaron esto?
—Tu madre decía que Daniel era peligroso y que necesitabas estar protegido. Yo le creí durante demasiado tiempo.
—¿Y cuándo descubriste que mentía?
—Hace dos años documentos encontré que tu abuelo había guardado. Daniel había solicitado visitas supervisadas y había intentado comunicarse contigo mediante abogados.
Mi abuela bajó la mirada.
—Cuando se enfrentó a Elaine, prometió contártelo. Le di tiempo porque tenía miedo de perderte también.
Recordé cómo mamá lloraba cada vez que preguntaba por mi padre. Durante veintiséis años había creído que lloraba por un hombre muerto.
—¿Qué había originalmente en mi sobre de Navidad?
—Una carta que escribió para ti y una copia de un documento reciente. Quería que conocieras la verdad.
— ¿Qué documento?
—Una dirección. Daniel está vivo, Nola. Vive en Rochester.
Tuve que sujetarme del sofá. Rochester estaba a poco más de una hora de distancia.
Durante años había vivido cerca de un padre al que creía enterrado.
—Y los quinientos dólares?
—Yo no puse ese dinero. Solo había veinte dólares, mi carta y el documento. Tu madre me ayudó a cerrar las tarjetas el martes.
Comprendí que los billetes habían servido para reemplazar el contenido sin dejar el sobre vacío.
—Ayer, cuando vi aquel dinero, supe que Elaine había descubierto lo que intentaba contarte —explicó mi abuela.
La abracé mientras ambas llorábamos.
—Daniel ¿sabe que sigue viva?
—Sí, cariño. Y nunca dejé de escribirte.
En ese momento escuchamos un automóvil estacionado frente a la casa.
Mi abuela miró por la ventana y palideció.
—Es tu madre.
Antes de que pudiéramos guardar las cartas, Elaine entró con su llave.
Al vernos junto a la caja de madera, su expresión cambió.
—Mamá, te dije que no removerías el pasado.
Me levante.
—¿Mi padre está vivo?
Elaine no respondió.
—¡Contéstame!
—Nola, hay cosas que no entiendes.
—Entonces explícamelas. Llevo veintiséis años creyendo que mi padre está muerto.
Mi madre miró las cartas y comenzó a temblar.
—Daniel no era el hombre que tú imaginas.
—No lo conozco, mamá. Tú te encargaste de eso.
Entonces mi abuela intervino:
—Elaine, dile también por qué dejaste de aceptar sus cartas hace seis años.
La miré confundida.
—¿Qué pasó hace seis años?
Mi madre empezó a llorar.
—No quería que me odiaras.
Mi abuela presionó mi mano.
—Nola, hace seis años Daniel vino a Syracuse para conocerte personalmente.
Sentí que el corazón se me detenía.
—¿Y qué ocurrió?
—Elaine le dijo que tú conocías toda la verdad y que no querías volver a verlo.
Me quedé paralizada.
Entonces mi madre pronunció una frase que terminó de romperme el corazón:
PARTE 3
