Me casé con un hombre ciego porque pensé que jamás se fijaría en mis cicatrices, pero en nuestra noche de bodas me susurró: “Hay un secreto que he guardado durante 20 años… y lo cambia todo”.
Tenía trece años cuando mi mundo se derrumbó.
Un segundo antes estaba en nuestra cocina… al segundo siguiente, el fuego lo envolvía todo.
«Debió haber un problema con la tubería de gas», dijo la policía después. «Deberías estar agradecido de haber sobrevivido».
Agradecido.
Esa palabra me persiguió durante años.
Porque la supervivencia tiene un precio.
Quemaduras. Cicatrices desfiguradas. Rostros llenos de lástima.
Niños señalándome. Desconocidos mirándome fijamente durante demasiado tiempo. Hombres apartando la mirada en cuanto me veían.
Enseguida comprendí lo que significaba ser la chica a la que la gente compadecía.
A los treinta años, nunca me habían amado. Nunca había recibido un beso sin dudarlo.
Nunca creí que alguien pudiera mirarme de verdad y detenerse en mi mirada.
Luego conocí a Callahan.
Daba clases de piano en una pequeña iglesia del centro de la ciudad. Los niños lo adoraban. Se movía por el mundo con dulzura y cariño, ciego desde un accidente de coche a los dieciséis años.
Durante nuestra primera cita, me temblaban las manos cuando le confesé: “No soy como las demás mujeres”.
Sonrió con ternura y me tomó de la mano como si fuera lo más natural del mundo.
—Bien —murmuró—. Lo ordinario nunca me ha interesado.
Y de repente, por primera vez en mi vida… me sentí vista.
Nos casamos un domingo por la mañana, gélido. Llevaba un vestido de encaje de manga larga y cuello alto para disimular mi aspecto lo máximo posible. Sus alumnos destrozaban una vieja canción de amor al piano, olvidando la mitad de las notas.
No era perfecto.
Fue magnífico.
Esa noche, en nuestro pequeño apartamento, Callahan acarició mi rostro con sus dedos temblorosos.
Mi mejilla.
Tengo la mandíbula deformada.
Las gruesas cicatrices que me surcaban la garganta.
“Eres hermosa, Merritt”, murmuró.
Y me derrumbé.
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