sentado en mi espaciosa oficina de la esquina, bañada por el sol, con vistas al extenso horizonte de Chicago, tomando una taza de café negro caliente.
El cobarde que dejó morir a mi hija en el suelo de la cocina para poder beber champán en un yate, ahora cambiaba sus sábanas de seda de mil hilos por un duro banco de hormigón y un inodoro de acero.
No sentí ni una pizca de lástima. No sentí tristeza por el fin de mi matrimonio.
Solo sentí el poder exquisito, aterrador y absoluto de una mujer que finalmente había extirpado con éxito un tumor enorme y asfixiante de su vida.
Al cerrar el expediente del investigador, un suave golpe resonó en la puerta de mi oficina.
Mi asistente, Claire, entró. Tenía una sonrisa feroz y orgullosa. Colocó un documento de registro marítimo recién emitido, con relieves marcados y sellos dorados, en el
