00 de la mañana, las pesadas puertas de acero inoxidable del ascensor, situadas al final del largo y aséptico pasillo de la UCI, se abrieron con un suave sonido que anunciaba su llegada.
Grant salió tambaleándose.
El director ejecutivo, refinado, arrogante y vestido con trajes a medida, había desaparecido por completo. Parecía una caricatura grotesca y patética de un hombre arruinado.
Su camisa de lino de diseñador, probablemente la misma que llevaba en el yate, estaba muy arrugada, desabrochada en el cuello y manchada de sudor y alcohol derramado. Su cabello era un desastre desaliñado. Tenía los ojos muy inyectados en sangre, rodeados de ojeras oscuras y amoratadas, reflejo del agotamiento y el pánico. Claramente había tenido una borrachera frenética y desesperada, viéndose obligado a viajar en clase turista en un vuelo nocturno tras mendigar dinero.
Detrás de él, a regañadientes y con aire lastimero, iba la mujer rubia de
