Él estaba allí.
Una tarde de febrero, estábamos limpiando la sala de juegos de los niños.
Encontré la antigua invitación de boda en una caja de almacenamiento.
No me había dado cuenta de que lo había guardado.
Adrian volvió a ver la frase escrita a mano por Eleanor.
Su expresión se ensombreció.
“Odio que esto nos haya vuelto a unir.”
Lo pensé.
“No fue así.”
Me miró.
“Te devolvió a la vida de los chicos.”
“¿Cuál es la diferencia?”
“El resto ocurrió después.”
Por un momento, ninguno de los dos habló.
Entonces extendí la mano hacia la suya.
Era la primera vez que lo tocaba de esa manera en casi cinco años.
Sus dedos se cerraron alrededor de los míos.
“Claire.”
“No pronuncies ningún discurso.”
“No pensaba hacerlo.”
“Lo eras.”
“Tenía uno excelente preparado.”
Me reí.
Ese fue nuestro segundo comienzo.
No fue un beso dramático bajo la lluvia.
No es una propuesta.
No fue una gran declaración ante cientos de personas.
Una sala de juegos desordenada.
Dinosaurios de plástico por todas partes.
Tres niños durmiendo arriba.
Dos personas admitiendo que quizás aún tengan algo que valga la pena salvar.
Salimos juntos durante casi un año.
Despacio.
Con cuidado.
Adrian conservó su propio apartamento.
Fuimos a terapia.
Hablamos sobre la ira.
Confianza.
Orgullo.
Familia.
Las maneras en que ambos habíamos fallado en luchar más el uno por el otro.
Y, finalmente, el pasado dejó de ser lo único que nos unía.
Nos convertimos en algo nuevo.
Una tarde de primavera, Adrian me llevó de vuelta al centro sin ánimo de lucro donde nos habíamos conocido.
Me entregó dos cafés.
“¿Te acuerdas de esto?”
“Me trajiste el pedido equivocado.”
“Estaba nervioso.”
“Dijiste que tomabas café solo.”
“Odio el café solo.”
Lo miré fijamente.
“Tomaste café solo durante seis meses.”
“Te impresionó.”
“Pensaba que estabas loco.”
Él se rió.
Entonces metió la mano en su abrigo.
Gemí.
“Adrián.”
“¿Qué?”
“Si sacas un anillo…”
Sacó una sartén sucia.
Lo miré fijamente.
Parecía ridículamente satisfecho consigo mismo.
“No lo hiciste.”
“Hice.”
Dentro de la sartén había una pequeña caja de terciopelo.
Años antes, de pie frente a un fregadero lleno de platos, me había dicho que algún día me casara con él.
Le dije que volviera a preguntar cuando no tuviera la sartén en la mano.
Por lo visto, se había acordado.
Abrió la caja.
“Claire Bennett, te amé cuando era demasiado joven y orgulloso para comprender lo fácil que es perder el amor.”
Mis ojos se llenaron.
“Te amo ahora que sé exactamente lo que cuesta protegerlo.”
Me tapé la boca.
“Y si dices que sí, te prometo que nunca dejaré que mi madre organice la boda.”
Me reí entre lágrimas.
“Ese debería haber sido tu argumento inicial.”
“¿Entonces?”
Miré al hombre que tenía delante.
