padre ti ha portato via da me. Ho cercato di tornare ogni singolo giorno.»
Le mani di Ruby erano strette così forte in grembo che le nocche erano diventate bianche.
«Papà ha detto che eri malata. Ha detto che non potevi prenderti cura di noi.»
«Tuo padre ha mentito», dissi. «E io non sono malato. Non lo sono mai stato.»
Per la prima volta alzò la testa e mi guardò, e nei suoi occhi vidi qualcosa per cui non ero affatto preparata: confusione, sì, ma sotto sotto un disperato e struggente bisogno di capire. Aprì la bocca per dire qualcosa, ma un’infermiera apparve sulla soglia. Avrà avuto trentadue anni, con occhi gentili e il sorriso composto di chi ha imparato a convivere con il dolore.
“La dottoressa Whitman ha bisogno di tutti voi in laboratorio”, disse. “Io sono Melissa Grant.”
Quando Melissa lanciò un’occhiata a Ruby, vidi per un attimo
