con mia figlia prima di dover affrontare l’uomo che mi aveva rubato due anni di vita.
“Posso vederla adesso?”
La dottoressa Whitman annuì e mi condusse lungo un corridoio allegro, decorato con elefanti e giraffe, quel genere di stravaganza ospedaliera che rendeva l’intero luogo ancora più crudele. Si fermò davanti alla stanza 412.
«È sveglia», disse dolcemente il dottor Whitman. «Ma, signorina Hayes, potrebbe non riconoscerla subito. Due anni sono tanti per una bambina.»
Spalancai la porta. Sophie giaceva nel letto d’ospedale, incredibilmente piccola sotto le lenzuola bianche. I suoi capelli, i miei capelli castano scuro, erano stati tagliati corti. La sua pelle era grigia, quasi traslucida, e lividi violacei le ricoprivano le braccia nei punti in cui erano state inserite le flebo. Si voltò verso di me e un lampo di paura le attraversò il viso.
«Va tutto bene», sussurrai, muovendomi lentamente, come se mi stessi avvicinando a un
