cuando él me cerró la puerta en Nochebuena me acusaba de abandono, solo porque había dejado de hacer transferencias a sus cuentas.
Por un momento, volvió a surgir ese instinto, ya conocido, de querer arreglarlo todo.
Podría llamar al banco.
Restablecer las transferencias.
Decirle a Daniel que todo había sido un malentendido.
Hacer como si lo que ocurrió la noche anterior nunca hubiera sucedido.
Eso era lo que siempre había hecho.
Cada vez que Daniel se enfrentaba a un problema, yo corría a resolverlo antes de que tuviera que sufrir las consecuencias.
Pero entonces recordé su voz.
«Solo alguien que se ha equivocado de casa».
Dejé el teléfono a un lado.
Me preparé una taza de café, calenté una tostada y me senté junto a la ventana de la cocina, observando cómo la nieve cubría mi jardín.
El silencio me resultó extraño.
Durante catorce años, la mañana de Navidad había consistido en comprobar si Daniel necesitaba dinero para regalos, comida, gastos de viaje o alguna emergencia de última hora.
Esta era la primera mañana de Navidad en la que no tenía nada que gestionar para él.
Y, aunque me dolía el corazón, descubrí que el mundo no se había acabado.
