Marcus se sentó.
No de forma casual.
Parecía que sus piernas tomaban la decisión antes que el resto de su cuerpo.
“No es lo que piensas.”
“¿Qué crees que estoy pensando?”
Se frotó la cara con ambas manos.
“Cometí un error.”
Sentí una opresión en el pecho.
“¿Con Olivia?”
“Sí.”
“¿Cuánto tiempo?”
“No era una relación.”
“¿Cuánto tiempo, Marcus?”
“Unos meses.”
Luego vino la explicación.
Había estado estresado.
El trabajo se había vuelto abrumador.
Olivia comprendía por lo que estaba pasando.
Cruzaron un límite.
Se arrepintió.
Había terminado la relación tres semanas antes.
Finalmente se dio cuenta de lo que podía perder.
Lo sentía.
Durante varios minutos, casi sonó creíble.
Porque estaba estructurado como la verdad.
Contenía todas las piezas esperadas.
Entonces mi teléfono volvió a vibrar.
Te va a decir que cometió un error.
No le creas.
Debajo había una dirección.
Ven solo a las 6:00 pm si quieres saber toda la verdad.
Durante el resto de la mañana, Marcus me siguió por toda la casa pidiendo disculpas.
Su historia fue rápidamente perfeccionada.
Un romance.
Una mujer enfadada.
Una decisión terrible.
Ya terminó.
Al mediodía, se había disculpado tantas veces que la palabra “perdón” ya no significaba nada.
Pero no dejaba de pensar en dos palabras del mensaje.
Solo Olivia.
No, si menciona a Olivia.
No, si admite que hubo una mujer llamada Olivia.
Solo.
A las 5:42 de esa tarde, recogí mi bolso y me marché.
Marcus me preguntó adónde iba.
“Necesito espacio.”
La dirección conducía a una pequeña cafetería a unos veinte minutos de distancia.
Tranquilo.
Escondido en una calle lateral.
El tipo de lugar al que la gente acudía cuando no quería llamar mucho la atención.
Cuando entré, una mujer estaba de pie cerca del fondo.
A su lado estaban sentadas otras seis mujeres.
Todos y cada uno de ellos me miraban fijamente.
Siete mujeres.
Dos mesas juntas.
Algunos parecían enojados.
Uno de ellos se negó a mirarme a los ojos.
Otra giró lentamente su taza de café en círculos sin beber.
La mujer que había estado de pie señaló una silla vacía.
“¿Danielle?”
“Sí.”
“Soy Tessa.”
De repente sentí las piernas débiles.
Me senté.
“¿Qué es esto?”
Tessa miró a los demás.
“Lo lamentamos.”
“¿Para qué?”
“Por la forma en que tuviste que averiguarlo.”
Miré alrededor de la mesa.
“¿Averiguar qué exactamente?”
Tessa colocó su teléfono frente a ella.
“¿Marcus te habló de Olivia?”
No respondí.
“Siempre se lo confiesa a cualquier mujer que ya conozcas”, dijo ella.
“Ese es su método.”
Sentí un nudo en el estómago.
“Descubres a una persona, se lo confiesa a una persona, y entonces crees que por fin lo sabes todo.”
Tessa abrió una carpeta en su teléfono.
El nombre de Marcus apareció en la parte superior.
Luego su fotografía.
Llevaba puesta la camisa gris que le había comprado por su cumpleaños.
La misma camisa que había usado en la boda de su hermana la primavera anterior.
Tessa desplazó lentamente la pantalla.
Preparativos para la cena.
Mensajes.
Fotografías que desearía no haber visto jamás.
Me obligué a concentrarme en las fechas.
Dieciocho meses antes.
Luego, más atrás.
Levanté la vista.
“Esta no es Olivia.”
—No —dijo Tessa en voz baja.
“Ese soy yo.”
La miré fijamente.
“Estás…”
“Uno de ellos.”
Volví a mirar alrededor de la mesa.
Siete mujeres.
“No.”
Ni siquiera estaba seguro de qué era lo que estaba negando.
Tessa acercó el teléfono.
“Sigue desplazándote.”
Así que lo hice.
Tessa.
Brooke.
Olivia.
Alguien que Marcus conoció en una conferencia.
