Era libertad.
Invertí la mayor parte con asesoría profesional.
Creé un pequeño fondo educativo con el nombre de mi padre para apoyar a jóvenes de familias trabajadoras vinculadas con la empresa que él había construido.
También pagué los estudios universitarios de una sobrina.
No compré la enorme casa que Arturo quería.
De hecho, vendimos nuestra propiedad como parte del acuerdo y me mudé a una casa más pequeña en Querétaro, con un patio donde planté bugambilias y un limonero.
Un año después de aquella mañana, estaba frente al espejo acomodándome el cabello.
Había vuelto a crecer.
Más corto.
Más rebelde.
Diferente.
Mi hermana estaba detrás de mí.
—¿Nunca te dieron ganas de vengarte? —preguntó.
—Al principio sí.
—¿Y después?
Pensé en Arturo.
Había vendido su participación en algunos proyectos para cubrir deudas relacionadas con la fallida operación inmobiliaria. Su relación con Sofía terminó. Algunos familiares dejaron de hablarle durante meses.
Pero nada de eso me producía alegría.
—Después entendí que no quiero pasar mi nueva vida pendiente de si él está sufriendo.
Laura sonrió.
—Eso debe ser libertad.
—Creo que sí.
Meses más tarde recibí una carta de Arturo.
No la abrí durante dos días.
Cuando finalmente lo hice, encontré varias páginas de explicaciones.
Decía que se había sentido estancado.
Que temía envejecer.
Que Sofía lo hacía sentir admirado.
Que había comenzado a ver la herencia como la solución a todos sus problemas.
Casi al final escribió:
“Pensé que lo peor sería perder los 18 millones. Ahora sé que lo peor fue perder a la única persona que me los habría compartido sin pedirme nada.”
Ahí dejé de leer.
No respondí.
Porque algunas disculpas llegan demasiado tarde para reconstruir una relación, pero todavía pueden servir para confirmar que hiciste bien en irte.
Tiempo después volví al mismo club donde habíamos celebrado nuestro aniversario.
