silla. Fue papá quien tuvo que quedarse de pie mientras yo repetía, delante de él, la frase que había oído en la cocina. Vi cómo se le iba el color. No preguntó de qué frase hablaba. La reconoció en el acto, y ese reconocimiento me dijo más que cualquier disculpa.
—Era Marisol —dijo, casi sin voz—. Marisol Vega. Trabaja en facturación de la clínica donde llevamos la póliza. Me llamó por una carta. Había cargos que yo no entendía. Le pedí que no enviara nada a la casa. No quería que tú lo vieras y te asustaras.
—¿Que me asustara de qué? —pregunté.
Él miró a Daniels, no a mí.
—Tenía una deuda. Con la clínica, con la tarjeta, con un arreglo que Marisol dijo que podía ordenar si yo firmaba los papeles del seguro antes de que la póliza se cayera. Me puso una carpeta. Firmé las hojas que
