La lluvia en el valle no caía; Flotaba, un sudario frío y gris que se aferraba a las piedras irregulares de la finca ancestral. Dentro de la casa, el aire sabía a incienso rancio y al sabor metálico de la plata sucia. Zainab estaba sentada en una esquina del salón, su mundo un tapiz de texturas y ecos. Conocía el crujido preciso de la tabla del suelo que señalaba la llegada de su padre—un golpe pesado y rítmico que llevaba el peso de un hombre que veía su propia línea como un monumento derrumbado.
¡Casó a su hija!
