negro alquilado por Madison ya nos estaba esperando. El aire nocturno en Chicago golpeó nuestras caras frescamente. La ciudad estaba crujiendo con millones de incendios, los rascacielos eran tercos contra las nubes pesadas, pero esta ciudad no tenía poder sobre mí. La pesadilla que había durado siete años definitivamente se había desmayado.
Pasaron tres años.
Boston nos recibió a principios de primavera con un olor a magnolias en flor y el viento salado de la bahía de Massachusetts. Nuestra antigua casa de ladrillo rojo, en una calle tranquila en el barrio de Beacon Hill, estaba bañada por el sol de la mañana.
La cocina exhaló un aroma de café recién molido y tostadas de canela. En la ventana, un gran gato rojo que Émilie había recogido en la calle el otoño anterior se alargaba en el cálido.
De la sala llegó las notas aseguradas de un violonchelo. Émilie repitió una
