Tragó saliva. “Estaba poniendo toallas limpias en el armario del baño y encontré un panel suelto en la pared detrás de los estantes. Esto estaba escondido allí. Oliver… Leo ha estado investigando la muerte de su madre.”
Volví a mirar los papeles, atónito.
Había fechas rodeadas en rojo, nombres subrayados, direcciones escritas a mano en los márgenes. La letra de Leo estaba por todas partes: desordenada, emocional, decidida.
Esto no era curiosidad al azar.
Esto era obsesión.
Una página del diario me golpeó más fuerte que el resto.
Papá dice que fue un accidente. Todos dicen que fue un accidente. Pero, ¿y si nadie revisó lo suficiente? ¿Y si mamá estaba sola y asustada, y yo soy el único que realmente se preocupa por descubrir qué pasó de verdad?
Se me cerró el pecho.
Otra página decía:
No lo oculto porque no confíe en papá. Lo oculto porque, si me equivoco, no quiero hacerle daño. Y si tengo razón… no sé qué pasa entonces.
Bajé lentamente el papel.
“¿Por qué no me lo dijo?” susurré.
Los ojos de Amelia se suavizaron. “Porque te quiere. Y porque está cargando con algo demasiado pesado para un niño.”
Seguí revisando la carpeta, y poco a poco apareció una imagen más clara.
Aproximadamente seis meses antes, uno de los compañeros de clase de Leo había hecho un comentario cruel durante una pelea: que tal vez su “madre de verdad” lo había abandonado a propósito. Eso lo sacudió más de lo que admitió. Empezó a buscar respuestas en internet, encontró artículos antiguos sobre el accidente y descubrió detalles que no encajaban del todo en su cabeza. ¿Por qué Nora estaba conduciendo por una carretera tan lejos de casa esa noche? ¿Por qué no había ninguna mención de a dónde iba? ¿Por qué apenas había registros más allá del breve reportaje del periódico?
Así que siguió investigando.
Y siguió.
Y siguió.
