Soy Isabella Cruz, y durante casi 8 meses mi esposo, Adrian, había estado viviendo al otro lado de la ciudad con otra mujer.
Adrian ignoraba mis llamadas. No apareció cuando el techo empezó a gotear, cuando mi madre fue hospitalizada ni cuando la condición cardíaca de mi padre empeoró. Durante todo ese tiempo, solo me envió un mensaje:
“Deja de exagerar. Estarás bien.”
Después de eso, mis padres fallecieron en un accidente de coche mientras regresaban a casa tras visitar a mi tía en otra ciudad. En una sola noche, perdí a las únicas dos personas que me habían amado sin condiciones.
A la mañana siguiente, el abogado de mi padre, el Sr. Delgado, me dijo que la casa, los ahorros, una pequeña propiedad de alquiler y una póliza de seguro de vida—valorados en más de 25 millones de dólares—me habían sido dejados a mí.
Todavía estaba vestida de negro por el funeral cuando Adrian volvió.
No tocó la puerta. Usó la llave que se había negado a devolver y entró en la casa de mis padres como si le perteneciera. Su ropa estaba arrugada, su expresión fría, y llevaba el perfume de alguien que no era yo.
Detrás de él estaba Vanessa, la mujer que había elegido en mi lugar, apoyada con calma en la barandilla del porche, con los brazos cruzados, como si hubiera venido a ver un espectáculo.
Adrian arrojó una carpeta sobre la mesa del comedor.
“Vas a firmar esto”, dijo.
Bajé la mirada. Los documentos le darían acceso a mis cuentas de herencia y le permitirían vender la propiedad de alquiler que mi padre había tardado veinte años en pagar.
En voz baja, respondí: “No”.
Su expresión se oscureció.
