PARTE 1
Me llamo Margaret Whitmore.
Desde que tengo uso de razón, la Navidad ha significado, por encima de todo, una sola cosa:
Estar rodeada de mi familia.
Pero aquella Nochebuena, me encontré de pie, bajo la nieve que caía, frente a la casa de mi hijo Daniel en Maplewood, Nueva Jersey.
En una mano sostenía un plato de pavo casero que me había llevado horas preparar. En la otra, una bolsa llena de regalos de Navidad, cuidadosamente envueltos, para mis nietos.
A través del gran ventanal de la fachada, podía ver el árbol de Navidad resplandeciendo y un salón repleto de gente.
Mis nietos estaban allí.
También estaban los padres de Claire, junto con otros miembros de la familia.
Llamé al timbre.
Un momento después, apareció Daniel y abrió la puerta lo justo para poder mirar hacia afuera.
—¿Mamá? ¿Qué haces aquí?
—Feliz Navidad, cariño. He traído algo de comida y regalos para los niños.
No había ni rastro de una sonrisa en su rostro.
Detrás de él estaba su esposa, Claire, con una copa de vino en la mano.
Daniel salió y cerró la puerta casi por completo tras de sí.
—No debías haber venido.
Lo miré, desconcertada.
