Fui a mi reunión de exalumnos de diez años con la esperanza de demostrar que había superado la etapa de la chica de la que todos se burlaban. Nadie me reconoció, ni siquiera los compañeros que más me habían lastimado. Así que me quedé callada, escuché con atención y esperé hasta que Madison dijera mi nombre.
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Casi me puse negra para mi reunión de exalumnos de los diez años porque una parte de mí todavía quería desaparecer.
En cambio, entré en el salón de baile de ese hotel vestida de rojo, y nadie reconoció a la chica de la que se habían reído durante años.
Por primera vez, tuve la oportunidad de elegir.
Podría decirles quién era yo.
O podría quedarme callado el tiempo suficiente para escuchar quiénes seguían siendo.
Casi fui vestida de negro a mi reunión de exalumnos de décimo aniversario.
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***
El vestido rojo colgaba de la puerta del armario de mi habitación de hotel mientras yo estaba de pie frente al espejo, sosteniendo un cárdigan negro como si pudiera salvarme.
Mi teléfono sonó antes de que pudiera ponérmelo.
El rostro de mamá llenó la pantalla. Me miró y suspiró.
“Eva, ¿por qué tienes ese suéter en la mano?”
“Los hoteles son fríos.”
“Cariño, los hoteles tienen calefacción.”
“Es práctico.”
Mi teléfono sonó antes de que pudiera ponérmelo.
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—No —dijo ella en voz baja—. Se está escondiendo.
Aparté la mirada.
Tenía veintiocho años. Tenía una vida en Chicago, una carrera de la que me sentía orgulloso y amigos que no veían la amabilidad como una debilidad. Pero una invitación a una reunión de exalumnos me había hecho volver a la escuela secundaria.
En aquel entonces, yo era la chica en la que todo el mundo se fijaba por las razones equivocadas.
Tenía aparatos de ortodoncia, problemas de piel y el pelo encrespado con planes propios. Las bromas empezaron en la secundaria y me acompañaron hasta la graduación. Algunos me pusieron apodos y otros se reían cuando respondía preguntas en clase.
Yo era la chica en la que todo el mundo se fijaba por las razones equivocadas.
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Madison, Ashley y Brielle eran las peores de todas.
Solo mi madre nunca me dejó creerles.
Siempre que llegaba a casa llorando, ella se sentaba a mi lado y me decía: “Algún día te verás a ti misma como yo te veo”.
Yo siempre respondía con un bufido.
Luego añadía: “Y algún día, todos los demás también lo harán”.
Antes pensaba que lo decía porque no tenía más remedio.
“Algún día te verás a ti mismo como yo te veo.”
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Ahora no estaba seguro.
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