Estaba sentada en la cama de mi hijo fallecido, abrazando una de sus camisetas, cuando su maestra llamó y me dijo que había dejado algo para mí en la escuela. Mi niño llevaba semanas muerto. No había escuchado su voz ni visto su rostro por última vez, y de pronto alguien me decía que todavía tenía algo que decir.
Tenía la camisa azul de campamento de Owen apretada contra mi rostro cuando sonó el teléfono.
